Eux (5)

O bons semeurs de blé qui fûtes mes ancêtres,
Vous qui du lit des morts rêvez à nous, peut-être,
Que vos mânes profonds ne soient pas offensés
Si je n'ai pas marché les pieds dans votre trace,
Si je n'ai pas, fidèle à l'oeuvre de ma race,
Repris votre sillon où vous l'aviez laissé.

O morts, pardonnez-moi ! Si la maison natale,
Si les champs qui devant ses fenêtres s'étalent
Ne m'ont pas vu, pareil aux hommes d'autrefois,
Pousser par les guérets la charrue ou l'araire,
Si je n'ai pas, comme eux ensemencé la terre,
Lui consacrant, comme eux, mes espoirs et ma foi ;

Je n'en garde pas moins dans le sang de mes veines,
Dans mon coeur délivré des ambitions vaines,
Et jusque dans la moelle intime de mes os,
Un indomptable amour pour cette terre amie
Que tous ceux de chez nous ont aimée et servie
Avant de prendre en elle un suprême repos